Peut-être que la vie ne dure pas
comme les pierres de cette boue
ni ne récupère le shoot dernier
dans le souvenir du passé
lévres sanguinaires
ni ne surmonte les espérances
dépréciée dans le sein
l'ambition de tout juger sans rien savoir
de lutter contre le monde
de cultiver des champs incultivables
pigments de sang dans le corps abandonné
papiers déchirés, odeurs désagréables,
livres pour être lus, pespective de nouveauté,
froid rasant et pénétrant de l'aube.
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